Vacío roto

Nos espera la tradición.
Sabernos solos de manera impresionante,
Quedarnos sin palabras ante la mañana que nadie sabe para qué se levanta.
Nos aguarda el dolor y hacer muchas cosas antes de morir.
Dormiremos en las calles desnudos o a lo mejor no dormiremos,
agonizaremos.
No seremos más que teclas de piano sin tocar e impostura de tristeza.
Da igual el tiempo,
la historia
y tus amores o los que crees que tengas o hayas tenido.
Da exactamente igual.
Todos caeremos al fondo.
Todos.
No puedo hablar de algo concreto.
Es demasiado definir las lágrimas que pasean mis mejillas.
Todas putas, todos canelos, imberbes seres, hombres o destrucción anhelamos, no sabemos ni queremos ni casi deseamos, ni casi somos, ni casi, palabras mentirosas e inútiles y caídas también al fondo.
Me realizo buscando.
Y me río de no hacer nada.
Y sollozo.
Y que más quieres.


¿Hay nulidad en la belleza?
Me ordenan cosas que no entiendo.
Me dicen que haga mil cosas que no entiendo y a la vez.
Me vuelven loco y parecen fascinados con la incomprensión,
esos hombres del ambiente mundano, esos hombres, esas aves de rapiña que en el fondo solo están nerviosos y ya perdieron el espíritu.

Y que más quieres, mi amor, si no comprendo,
no sé del ambiente,
no sé.
Modos del piano, no sé.

Pasiones.
Arrúllame esta noche.