Y no. NADA.

Otro día
más o menos,
nuevas pesadillas que son la misma,
paredes blancas,
oratorios y misales antiguos
y casi todo es falso.

Otros días,
los mismos sueños repetidos
en el líquido-angustia,
cánticos,
tambores
y alegría espontánea,
olvidando al indio con drogas duras
o sexo no tántrico.

Al fin
porquería echada en los suburbios
en los váteres,
en las formas de relacionarse sin estrategias,
en la educación de años,
en ser uno mismo
y ser siempre idiota.
Cansa la desilusión.
el salir el no salir
el no tener que asir
el no llorar
el no vivir,
cansa seguir
y no saber por qué
tantos nervios
tanta exasperación
tantas ascensiones
y tantas recaídas.
Cansa Cansa Cansa Cansa
y yogures idiotas
hablándome de música y violencia
y perros mordiéndome en los camales del pantalón
y absurdez cotidiana y descreída
y desafección por este mundo de ausentes
por estos días siempre vísperas de algo desconocido.

En los consagrados altares de la miseria
la putrefacción juega con la malicia.